Pósame desnuda. –me propuso Goya, del mismo modo que si me pidiera, varios años más tarde, que fuera para siempre su maja.

Y Cayetana, la gata que fingía dormir la siesta agazapada en mi alma, ronroneó de placer por el desparpajo, y en mi descargo digo que no fui yo, que fue ella quien dijo que sí y acudió a la cita.

El estudio fotográfico de Goya estaba en la casa de sus padres, sólo tuvimos que caminar unos pasos entre un jardín sembrado de lavandas estragadas de prometer mil veces sus matices de lilas y una puerta cerrada.

Cuando entramos corrió las cortinas, entonces Goya, un perfume de tránsfugas y yo, quedamos mareados en penumbras, mirándonos uno al otro frente a la trinchera de un diván amarillo; y así, mientras él encendía el notebook, lo observé a mi antojo, miré sus jeans gastados, su camisa blanca y sus ojos de ángel caído. “Podría ser mi hijo”, pensé, “pero no lo es”, murmuró la gata, y cancelé ese pensamiento, porque debo confesar que tampoco vi sus alas.

Probablemente alertado por la palabra ángel, Goya activó el winamp y Creep trianguló oportunamente la puesta en escena.

When you were here before, couldn’t look you in the eye, You’re just like an angel,

your skin makes me cry…

Mientras él instalaba las luces y preparaba la cámara, mi mano atrapó el botón de la blusa, y unos segundos más tarde levitaba sin ella.

You float like a feather, In a beautiful world, I wish I was special, You’re so fuckin’ special…

Ya alojaba en el encuadre de su lente cuando me pidió que me tendiera en el diván amarillo, y caminé dócil por una ruta sin ruido hacia el zoom de sus ojos divididos entre lo horny y lo tierno.

Juega, muévete como quieras, déjame que atrape el momento perfecto –dijo el voyeur con el dedo puesto sobre el obturador, y cuando mis ojos lo vieron entre un flash y otro, se me ocurrió que estaba en la primera fila del Teatro Kodak, mirando a Ashton Kutcher bajo la luz cenital de un escenario fastuoso; bello él recibiendo un Oscar con su sonrisa perfecta de guapo niño lechoso.

Sentí un escalofrío.

But I’m a creep, I’m a weirdo, What the hell am I doin here?

Pero, fui obediente, y jugué a complacerlo cuando la gata regresó de nuevo a flexibilizar la materia animada por el gozo de ser un objeto de arte; un objeto perfecto para un diletante urgido por el rabioso deseo de copular con el alma y el cuerpo de su objeto de arte.

I don’t care if it hurts, I wanna have control, I want a perfect body, I want a perfect soul…

Y el resto… es historia, allí estuvo el soma, mientras las horas pasaban y la temperatura subía, exacerbando el ph de la piel, soliviantando el perfume, impregnando el aire con vaharadas de algodón de dulce, rosado, pegajoso,  hecho para que un niño lo coma con las manos a la salida del cine.

Allí estuvo moviéndose lentamente para él en actos casuales, cuando la metralla del flash y el revólver gatillado bajo sus Pepe Jeans fueron indicios de que Goya no se perdía nada, que capturaba con precisión el momento en que el cabello negro de su maja desnuda hizo una alianza secreta con la curva del cuello; el segundo exacto en que una mano se abandonó sobre los pechos indiscretamente erectos y el breve minuto en que las piernas se perfilaron entreabiertas en su amistosa tibieza.

Y entonces Goya no quiso perderse por nada la fracción de tiempo sin flash que capturó el anunciado momento perfecto; ese que cubrió el acto suicida de beber sorbos de muerte en el centro de una flor carnívora; uno que mostraba a una mujer suspendida en un territorio oscuro iluminado sólo por ella; aquél que lo descubrió a él enredado en un beso exasperantemente lento y mordido; enfermo, loco por jugar a solas con su objeto de arte sobre un diván amarillo.

I want you to notice, when I’m not around, You’re so fuckin’ special, I wish I was special…

Crédito de la imagen: http://www.culturageneral.net/ 

En el séptimo serrallo de Argel todo es azul, los velos de seda que cubren la piel con matices imposibles; el aceite ardiente de las lámparas; las cortinas atrapando cuerpos que repentinamente se cruzan; las cuentas de los collares enredados en el cuello; las flores prisioneras en jarrones para siempre, y hasta el eunuco negro azulado que vigila nuestros pasos.

Sí, aquí todo es definitivamente azul, excepto los ojos de jade de mi señor, tan verdes y sombríos.

En este espacio enorme no hace frío ni calor, pues él ha dispuesto abanicos de plumas para procurarnos brisa tibia; y como su generosidad no tiene límites, encerradas aquí nunca nos perdemos de nada, pues dio precisas instrucciones de abrir 250 ventanas hacia las llanuras y ríos que caen a pedazos en el Mediterráneo.

El gineceo del Bienamado alberga mil mujeres dispuestas para su gozo y él puede disfrutar de todas si le place; y en la exasperante espera, el tiempo pasa sobre nosotras sumergidas lánguidamente en agua perfumada; cepillándonos las negras cabelleras y devorando almendras hasta el hartazgo, golosas, retozonas, pues sabemos que le gusta la carne voluptuosa.

Sé también que su apetito es lo que el viento en la alcazaba, y yo que por mil noches y una noche disfruté el privilegio de ser su favorita, no olvido aún la forma en que echaba a caminar sus besos por la rosa curva de mi espalda, cómo la celebraba con versos prohibidos,  para después engarzar su cuerpo en el mío.

Ahora, dadivoso él, me visita una vez al año, siempre con luna.

Como todas las tardes, el eunuco me encuentra en el espléndido ocio de recorrer una por una las 250 extensiones de mis ojos en buscar del mar, se da importancia en la solemnidad del gesto y susurra en mi oído: “Esta noche viene tu señor”

.

No estaré, no estaré, no estaré, repite obstinadamente mi lengua que muere por cruzarse con la suya, pero no estaré.

Y así, por la noche, cuando comienza la música, las baladiscas y los gritos de las mujeres cruzan el desierto como pájaros, todo se hace sombra y deseo entre los muros; rumores y perfumes orgiásticos; crujidos de seda, risas y cadencias, todo es poco para el halcón concupiscente que se acerca con su séquito, y no encuentro salida, sólo yo estoy viva entre mil mujeres muertas en el serrallo.

Sólo yo y Zaida, que me viste en silencio, trenza mi cabello y lo perfuma con almizcle; ella, que me mira con ternura y me acaricia como una madre a su cachorro lastimado.

¿Has visto lo hermoso que está el mar esta noche de luna? –me pregunta asomando sus ojos por la celosía, y yo que comprendo su intención, espero anhelante a que abra la ventana.

Después todo ocurre de prisa, aire al viento en una noche de luna y abro los brazos reconociendo la emancipación que trae el frío; vuelo un instante con todo el cuerpo alerta y quedo suspendida, entregada y quieta con la mirada perdida entre el serrallo y la Kasbah, después todo es profundo mientras caigo velozmente, y el mundo es el eterno azul vacío en el que se estrellarán mis ojos.

Si bien se dice que la Mirra es una esencia terapéuticamente asociada al alivio el dolor, resultó que de algún modo servía también para atraer a uno de sus clientes desaparecidos del Tercer Lugar, al menos eso pensó el Señor Malamado cuando vio aparecer inesperadamente a Hayku en el restobar con la esencia de Mirra que él había olvidado en la Morada.

Cierto es que él no contaba con este impulso de Hayku, y al parecer tampoco sabía que es altamente inconveniente pronunciar el adverbio de tiempo jamás; por lo tanto, como suele suceder en esos casos, allí estaba conversando nuevamente con ella e invitándola a una taza de café.

Nada más entrar ella se dio cuenta que el restobar estaba en franca decadencia y cuando bebían el café le preguntó “si no había pensado en reforzar el QI”. Como el Señor Malamado no tenía idea que ella se refería a la energía que corre o se estanca como un río en los espacios, tuvo que explicárselo, y acto seguido Hayku declaró con gravedad que el QI estaba atrapado en el Tercer Lugar.

¿Tú sabes como hacerlo correr otra vez?

Puedo hacerlo correr… afirmó ella sonriendo.

Lo primero es el aroma y el calor, agregó, y le hizo prometer que cada mañana pondría en el difusor tres gotas de esencia de Mirra y ella a su vez prometió aplicar el mapa bagua del Feng Shui en el Tercer Lugar.

¿Cuándo?, preguntó él, que era el tipo de hombre que gustaba de la definición.

Pronto, dijo ella, que era el tipo de mujer que creía que el tiempo era una categoría dúctil…

Ya comenzaban a bailar la titubeante danza de las promesas[1]; más temprano que tarde llegaba Viento y Agua al Tercer Lugar.

Mientras el Señor Malamado se perdía entre la gente y la Señorita Hayku lo buscaba para entregarle la esencia olvidada, él iba pensando en ella, tratando de entender por qué buscaba a una mujer que lloraba a mares cuando olía la albahaca y por qué había dejado olvidada la quinta esencia.

Es decir, él experimentaba una inquietud ontológica (1), después de todo no era para menos, Hayku le parecía muy diferente al Bombón Relleno de Té Verde que había amado unos años, seguramente ella no sería capaz de ofrecerle un momento como el que vivió una noche mirándola desde un sillón rojo.

Hay cosas que un hombre no puede olvidar fácilmente, entonces recreó sus deleites y retrocedió en el tiempo para recordar a la otra, constatando que lo que ponía a mil era que nadie sabía que eran amantes, y ese secreto fue para él un afrodisíaco más poderoso que el Ginkgo Biloba que por aquellos días bebía religiosamente mezclado con agua.

Así fue como se empecinó en la memoria de un lugar lleno de gente y en el roce de sus manos al saludarse; nada más, sólo eso, apenas un secreto ramalazo de emociones prohibidas y excitantes.

Hasta entonces él no había descubierto los placeres privados que, sin tocarse un cabello, un hombre y una mujer con imaginación pueden obtener en un lugar público y tomó discreta ubicación en un sillón rojo, de espalda a los que comenzaban a bailar, y se dispuso a charlar con un ejecutivo que buscaba negocios.

Simultáneamente, ella respiraba el opio que era la música y se movió lento, del mismo modo en que un péndulo recorre la cadencia de un Chillout combinado con tango.

Sin verla, el Señor Malamado oyó claramente Queremos paz, más la sedosa fricción del vestido y la respiración contenida, y aunque los dioses saben que trató de concentrarse en la conversación de negocio, acabó por rendirse, soltó un poco el nudo de la corbata, encendió su purito Reig y giró el sillón rojo para quedar de frente a un sofisticado primer plano de gente congelada tras la cortina de humo; y complacido, observar en el fondo a su amante bailar sólo para él.

No, la Señorita Hayku no era un espíritu tránsfuga ni complejo como Cuenco de Jade, y sin embargo, se daba cuenta de su clara tendencia hacia esa naturaleza sencilla.

Aún así, y después del completo estudio comparativo, decidió no volver jamás a la Morada de Hayku.

(1) Inquietud: “(…) aquello que nos concierne y que nos incita a la acción, reconocimiento de una situación primaria de insatisfacción, de desasosiego, desde la cual actuamos.” (Echeverría, Rafael, Ontología del Lenguaje, JC Sáez, Santiago de Chile, 2003)

Dudaba el Señor Malamado en preguntarle a Hayku por qué había emigrado, pero sí le explicó que buscaba una esencia cuyo aroma fuera capaz de atraer clientes desaparecidos a su restobar.

Como usted, por ejemplo, insinuó con su clásica cortesía oriental.

Y así Hayku se enteró que hablaba con el dueño del Tercer Lugar…

¿El Tercer Lugar?, preguntó extrañado, así no se llama mi Restobar…

Es cierto, dijo Hayku disponiendo decenas de frasquitos de esencias frente a él, pero así le llamo al lugar que no es mi casa, ni mi lugar de trabajo, pero que sí es un…

Hayku no alcanzó a terminar la idea, porque el Señor Malamado que estaba algo tembloroso casi deja caer una de las esencias que tomaba en sus manos y después de cogerla en el aire con un ridículo malabar de circo, quiso disimular su embarazo preguntando azorado cómo actuaban sobre las personas las esencias aromáticas.

Hayku le explicó que cuando se huele algo evocamos la memoria emocional, y esa es la razón por la que a veces, cuando ella va por una calle y desde una ventana viaja aroma a albahaca, recuerda cierto pastel de choclo y un afecto perdido a los doce años, entonces le da por llorar.

De hecho, sólo recordando el aroma, los ojos de Hayku se humedecieron y el Señor Malamado que se confundía tremendamente cuando una mujer lloraba, temió un inminente desastre, carraspeó incómodo y miró para todos lados.

Se produjo entonces un silencio incómodo, mientras el Señor Malamado tomaba nota de que Hayku era una mujer “en extremo sensible” y ella observaba que además de soñar, últimamente estaba llorando sin cortapisas; no obstante, como él no quería irse, decidió tomarse más tiempo en comprarle a Hayku otras cinco esencias además de la de Bergamota destinada a embalsamar su spleen, a saber:

Anís para vaciar la mente; Cedro para encontrar sosiego; Sándalo para que levitaran simultáneamente el espíritu y el alicaído sexo; Lavanda para espantar pesadillas de la almohada y Mirra para calentar el aire en otoño.

El Señor Malamado salió finalmente de la Morada de Hayku con los frascos de esencia, más un bello difusor de jade y siete pequeñas velas. Unos minutos después, Hayku ordenaba los frascos para guardarlos en el anaquel y vio la pequeña botella de Mirra sobre el mesón, era la quinta esencia que el Señor Malamado había dejado olvidada con premeditación y alevosía.

Ella salió de prisa a través de la puerta morada para entregársela, pero él había desaparecido en el estrecho dédalo del Patio Colonial.

La Gran Vía es suave y recta;

y sin embargo, la gente prefiere los senderos tortuosos

 (Lao Tzu en el Tao- te –King)

Qué fácil me parece ahora que el Señor Malamado hubiese declarado:

Señorita Hayku, no busco precisamente una esencia aromática; en estricto rigor la busco a usted y no tengo idea por qué.

Pero las cosas nunca son tan sencillas, pues hombres y mujeres se enredan en artilugios nacidos de la cortesía; de atávicos rituales de cortejo; prejuicios; la experiencia de vida y la insidiosa duda para descoordinar lo hablacional[1] que estaría llamado a estar coordinado.

Entonces, Oh paradoja, el mejor amigo del hombre, que no es el perro sino el lenguaje, se convierte en un feroz enemigo.

Tal vez alguien pregunte ¿Y no hubiese sido más fácil aún que la Señorita Hayku le preguntara si la buscaba a ella?

Imposible, ella no tenía conciencia de la dulce y fatal atracción que ejercía en el Señor Malamado; tampoco sabía que desde su migración él había recorrido completa la ciudad buscándola; y menos podía imaginar que entraría a buscar algo que no fuera una esencia a un lugar cuyo anuncio decía claramente:”La Morada de Hayku, esencias aromáticas”

Por lo tanto, aristotélicamente hablando hizo lo único que cabía hacer, buscó en el anaquel un frasquito de esencia de bergamota y se lo dio.

Por otra parte, el Señor Malamado pudo haber pedido esencia de Ylang Ylang, salvia, pachulí o sándalo; pero, lo primero que tuvo en la punta de la lengua fue la palabra bergamota, cuyo sonido le agradaba; lo que él ignoraba era que de todos los aromas era el único que podía curar su spleen[2] que, con el espesor que tiene la bilis negra, navegaba silenciosamente desde muchos años atrás por su tejido arterial.

Tal vez el spleen fue el culpable del quiebre, y quizás fue también responsable del inadecuado diseño de la conversación; por lo mismo, imagino que podría tomarles toda una vida salir del manglar.

Era tan venenoso el spleen para los poetas malditos… incluso lo es ahora, cuando para muchos el sol es un pequeño Prozac brillando en lontananza.

En efecto, Hayku lo identificaba con el Malamado y ese era el significado que le otorgaba en el lenguaje a un desconocido que le había enseñado a ver reflejado sobre una servilleta de lino blanco el color de ese vino sui generis.

Por la misma razón, sabiendo que el lenguaje establece un vínculo indisoluble con nuestros actos, ella tendía a creer que el Señor Malamado vivía la desolada realidad de ese nombre, y si somos justos, era el único que podía otorgarle a un hombre que había sido apenas un transeúnte más en su imaginario.

Pero, él se presentó formalmente y la afirmación de su verdadero nombre implicó la descripción solar que hacía de sí mismo; y sin detenerse allí, le preguntó a ella el suyo que era en extremo lunar, desde ese momento ambos se hicieron responsables de haber expresado el génesis de sus seres, toda vez que el acto de presentarse estaba, como era de esperarse, completamente desprovisto de inocencia.

No señores, no fueron inocuas las proposiciones dando cuenta de dos realidades que se aproximaban sutilmente a través del lenguaje y tampoco lo fue la declaración que vendría enseguida, porque ambos ya estaban involucrados emocionalmente en el discurso y comenzaban a superar sus prejuicios para reemplazarlos por otros.

Por otra parte, sin saberlo, el Señor Malamado había sido testigo de una afirmación cierta por parte de Hayku, él buscaba en verdad una esencia… dioses, es triste decirlo, pero me da la impresión que él no comprendió cabalmente la compleja pregunta, tal vez porque era incapaz todavía de leer entre líneas lo que una mujer extraña quería realmente decir a partir de lo que decía, en consecuencia, no encontró más alternativa que evadirse desde una muy masculina interpretación literal:

Así es, Señorita Hayku, busco esencia de bergamota.

Él no era diferente a millones de personas, estaba acostumbrado a moverse entre certezas  y no se sentía cómodo en el encuentro con arquetipos y símbolos de un imaginario mitológico o esotérico; en el fondo se definía a sí mismo como “un chico de pueblo”, aunque hubiese desarrollado algunos refinamientos de la carne y el espíritu.

Creía en la belleza de la simplicidad; amaba la línea clara de una estética fundada en la economía de recursos y ornamentos, y en ese contexto, una puerta morada resultaba inquietante, por decir lo menos, en circunstancia que jamás había imaginado una que no estuviese barnizada en un sobrio color caoba.

Sin embargo, creía en la Fatalidad y en sus adorables matices, una parte de él era limadura para el imán de vivir al filo, por eso consideró que habiendo cruzado el pórtico, también podía cruzar la puerta morada.

Una campana china y cinco monedas de la fortuna tintinearon al empujar la entrada a la Morada de Hayku, y una vez en el interior pudo ver a la Señorita Kuei exactamente donde la había imaginado desde su migración: en un lugar luminoso, cálido y aromático.

Ella volteó a mirarlo y, después de unos segundos de silencio, sonrío cortesmente y le hizo una oportuna pregunta:

¿Busca una esencia Señor Malamado?

El Patio Colonial era un antro de mercaderes exquisitos, no era raro encontrar allí Leche de Cleopatra; jabones de leche de cabra y chocolate; humus del Valle del Elqui; piedras de Jade o Lapislázuli; bruñidas fuentes de cobre; un concertino interpretando a Dvorák como los dioses; estatuas vivientes; pintores, cuadros e instalaciones de arte, y hasta podían verse bellos transformistas presentando la performance de una Vendimia Gay en un cuchitril con escenario, luces y telón rojo sangre.

El que nunca había estado allí, cruzó el pórtico a toda prisa para no perder a la Señorita Kuei, y tuvo que detenerse con un pie suspendido en el aire, para no aplastar tres círculos concéntricos de barquitos de papel apostados sobre las piedras del piso.

Era tarde cuando se dio cuenta que estaba parado en un territorio que limitaba peligrosamente con su único temor; aún así, de una zancada superó la flota de papel y toda la miríada de comerciantes susurrándole senderos alternativos a Descartes, caminó unos pasos y quedó inerme frente a una puerta morada.

Sobre ésta, un cartel rezaba:

“LA Morada de Hayku: esencias aromáticas”

Daimon  terminó de instalar el telón y los demás artefactos cuando las estrellas ya estaban en trance de parto; entonces fue que el primer movimiento del Claro de Luna de Beethoveen se oyó en los cuatro puntos cardinales de La Rosa; y él, investido con la autoridad secreta de los ángeles, gritó a todo pulmón la pregunta de Bécquer

¿Qué es poesíaaaaaaa?

Su voz antigua viajó por el laberinto de aire de las calles del pueblo y La Rosa perpleja vio proyectar en un espejo blanco su diapositiva vital:

Pan saliendo del horno curvo de barro…

Manteles blancos cubriendo los quesos en la cabaña del alto…

Los pies de Francisco, piedras rosadas a medio sumergir en el agua del río…

Banderas de humo izadas sobre todas las cosas que pueblan el mundo al mediodía…

El lento origen de un panal suspendido de un tejado…

La Jacarandá, violentamente violeta bajo la viva luz de Los Andes…

Catalina Alveal columpiando su languidez de dríade de siete años en las ramas de un sauce…

Melgas en la tierra, abiertas como bocas llenas de semillas…

Caminos perdidos, hechizados de ñipa…

Arrayanes aplicando estrategias florales en la epifanía del mundo…

Y una nuez escondida a sangre y fuego entre la hierba del Tercer Lugar…

Una vez terminado el primer atentado, Solsticio nos invitó a todos a beber chocolate en el solar y, entre el gentío curioso, el aroma a canela y el clavo de olor, crucé una breve mirada con Daimon.

De algún modo tenía que plantearle que me sentía agredida.